qui essaye de se poser en jeune fille à trente-six ans.
Lady Sneerwell. — Eh bien, là, vrai, elle est encore jolie ; et, quant à la faiblesse de sa vue, si l’on considère qu’elle lit beaucoup le soir, il n’y a pas lieu de s’en étonner.
Mrs Candour. — Non plus que de ses manières ; ma parole, je les trouve particulièrement gracieuses, en songeant qu’elle n’a jamais reçu la moindre éducation : vous savez que sa mère était une marchande de modes galloise[1], et son père un raffineur de Bristol.
Sir Benjamin. — Ah ! vous êtes là deux qui êtes trop bonnes !
Sir Peter, à part. — Oui, d’une bonté enragée ! Merci de moi, traiter ainsi leur propre parente !
Sir Benjamin. — Et Mrs Candour n’est pas moins indulgente.
Mrs Candour. — Certes, on ne me verra jamais faire chorus pour tourner une amie en ridicule, et c’est ce que je ne me lasse de répéter à ma cousine Ogle[2], dont vous connaissez tous les prétentions à la critique en fait de beauté.
Crabtree. — Oh ! par exemple ! elle-même possède la plus singulière physionomie que j’aie jamais vue ; c’est un assemblage de tous les types des différents pays du globe.
Sir Benjamin. — C’est vrai ! Ainsi, elle a un front irlandais[3]…
