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son créateur, et parut oublier ma présence. Chaque trait, chaque geste semblait excité par la plus sombre rage d’une passion irrésistible.
« Il est aussi ma victime, s’écria-t-il ! Avec sa mort mes crimes sont consommés : ma misérable existence touche à sa fin ! Ah, Frankenstein ! Être généreux, et qui t’es sacrifié ! À quoi me servirait-il de te demander maintenant mon pardon, moi qui t’ai immolé irrévocablement, en faisant périr tous ceux que tu aimais ? Hélas ! il est froid, il ne peut me répondre ».
» Sa voix sembla étouffée ; et mon premier mouvement, qui m’avait rappelé que mon devoir était
