— Ô Cliffort ! que tes paroles raniment mon cœur !
— Henry de Lancastre, résigne ta couronne. — Que murmurez-vous, que complotez-vous là, milords ?
— Faites droit au princier duc d’York, — ou je vais remplir cette salle d’hommes armés, — et, sur le trône même où il est assis en ce moment, — inscrire son titre avec le sang de l’usurpateur.
— Milord de Warwick, un mot seulement ! — Laissez-moi régner, comme roi, ma vie durant.
— Assure-moi la couronne, à moi et à mes héritiers, — et tu régneras en paix tant que tu vivras.
— J’y consens. Richard Plantagenet, — jouis du trône après ma mort.
— Quelle injure pour le prince votre fils !
— Quel bonheur pour l’Angleterre et pour lui-même !
— Vil, peureux et désespérant Henry !
— Quel tort tu fais à toi-même et à nous !
Je ne puis rester à entendre ces conditions.
Ni moi.
— Venez, cousin, allons porter cette nouvelle à la reine.
