loin de toi, ce serait une torture pire que la mort. — Oh ! laisse-moi rester, advienne que pourra ?
— Va-t’en ! si pénible que soit le corrosif de la séparation, — on l’applique à une plaie mortelle. — En France, mon doux Suffolk ! Donne-moi de tes nouvelles. — Car, sur quelque point du globe que tu sois, — j’aurai une Iris qui te trouvera.
— Je pars.
En emportant mon cœur avec toi.
— Joyau enfermé dans la plus funèbre cassette — qui ait jamais contenu une chose de prix. — Comme une barque se brise, nous nous séparons. — C’est de ce côté-là que je tombe à la mort.
Et moi de celui-ci.
— Comment va monseigneur ? Parle, Beaufort, à ton souverain.
— Si tu es la Mort, je te donnerai des trésors de l’Angleterre — assez pour acheter une autre île pareille, — pourvu que tu me laisses vivre et que je cesse de souffrir.
