— Je ne veux pas rester en paix… De quoi s’agit-il, mon fils ?
— Soyez calme, bonne mère ; il n’y va — que de ma vie.
De ta vie !
— Apportez-moi mes bottes, je vais trouver le roi.
— Chasse-le, Aumerle… Pauvre enfant, tu es consterné.
— Hors d’ici, scélérat ! ne reparais jamais devant moi.
— Donne-moi mes bottes, te dis-je.
— Ah ! York, que vas-tu faire ? — Tu ne veux pas cacher la faute de ton enfant ! — Avons-nous d’autres fils ? Est-il vraisemblable que nous en ayons d’autres ? — Est-ce que le temps n’a pas tari en moi la fécondité ? — Et tu veux enlever mon bel enfant à ma vieillesse, — et me dérober l’heureux nom de mère ! — Ne te ressemble-t-il pas ? N’est-il pas à toi ?
— Femme niaise et folle, — tu veux cacher une conspiration si noire ! — ils sont douze qui ont fait vœu — en vertu d’un engagement mutuel, — de tuer le roi à Oxford.
Il n’en sera pas. — Nous le garderons ici : alors qu’y pourra-t-il ?
— Arrière, radoteuse ! fût-il vingt fois mon fils, — je le dénoncerais.
