— Sois le bienvenu, mon fils. Quelles sont les violettes — qui émaillent le vert giron de ce nouveau printemps ?
— Madame, je n’en sais rien et ne m’en soucie guère. — Dieu sait qu’il m’est égal d’en être ou de n’en pas être.
— C’est bon, comporte-toi bien dans cette saison nouvelle, — de peur d’être moissonné avant ta floraison. — Quelles nouvelles d’Oxford ? Ces joutes et ces fêtes durent-elles toujours ?
Oui, milord, autant que je sache.
Vous irez là, je le sais.
— Si Dieu ne s’y oppose, c’est mon intention.
— Quel est donc ce sceau qui sort de ta poitrine ? — Oui-dà, tu pâlis ? Fais-moi voir cet écrit.
Milord, ce n’est rien.
Alors, peu importe qu’on le voie. — Je veux être édifié : laisse-moi voir cet écrit ?
— Je supplie Votre Grâce de m’excuser : — c’est une chose de minime conséquence — que pour certaines raisons je ne voudrais pas laisser voir.
— Et que j’entends voir, monsieur, pour certaines raisons. — Je crains, je crains.
