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PEINES D'AMOUR PERDUES.
DU MAINE.
Par grâce, — encore un mot en particulier, et je vous dis adieu.
Ils s’éloignent en causant.
CATHERINE, à Longueville.
— Quoi ! Est-ce que vous n’avez pas de langue, beau masque ?
LONGUEVILLE.
— Je sais la raison, madame, pourquoi vous me demandez cela.
CATHERINE.
— Oh ! voyons votre raison ! vite, monsieur ! Je brûle.
LONGUEVILLE.
— Vous avez une langue double sous votre loup — vous voudriez en céder la moitié à ce beau masque muet.
CATHERINE.
— À merveille ! agréez mon bravo.
LONGUEVILLE.
— J’agrée votre bras, mais non votre veau.
CATHERINE.
— Prenez le veau aussi et sevrez-le : il deviendra taureau.
LONGUEVILLE.
— Votre piquante raillerie vous transperce vous-même. — Vous voulez donc, chaste dame, me faire porter des cornes ?
CATHERINE.
— Vous mourrez veau, avant qu’elles poussent par ma faute.
LONGUEVILLE.
— Accordez-moi un mot en particulier, avant que je meure.
