Jamais chose si douce ne fut aussi fatale. Il faut que je pleure, — mais ce sont des larmes cruelles. Cette douleur-là tient du ciel, — elle châtie qui elle aime… Elle s’éveille !
— Qui est là ? Othello ?
Oui, Desdémona.
— Voulez-vous venir au lit, monseigneur ?
— Avez-vous prié ce soir, Desdémona ?
Oui, monseigneur.
— Si vous vous souvenez de quelque crime — que la grâce du ciel n’ait pas encore absous, — implorez-la vite !
— Hélas ! monseigneur, que voulez-vous dire par là ?
— Allons ! faites et soyez brève. Je vais marcher en attendant. — Je ne voudrais pas tuer ton âme sans qu’elle fût préparée. — Non ! Le ciel m’en préserve ! Je ne voudrais pas tuer ton âme.
— Vous parlez de tuer ?
Oui, j’en parle.
Alors, que le ciel — ait pitié de moi !
Amen ! de tout mon cœur !
