— Elle n’en pouvait pas donner une preuve plus forte, — à moins de dire : Mon âme est devenue putain.
Tout est fini, monseigneur.
Oui.
Pourquoi donc restons-nous ?
— Pour rappeler à mon âme — chaque syllabe qui vient d’être prononcée. — Mais si je raconte comment ces deux êtres ont fait couple, — ne mentirai-je pas en proclamant une vérité ? — En effet, il me reste au cœur une croyance, — une espérance si obstinément forte — qu’elle infirme la déposition de mes yeux et de mes oreilles, — comme si ces organes avaient des fonctions décevantes, — créées seulement pour calomnier. — Était-ce bien Cressida ?
Je ne sais pas faire d’évocations, Troyen.
— Sûrement, ce n’est pas elle.
C’était elle, très-sûrement.
— Pourtant ma dénégation ne sent pas la folie.
— Ni la mienne, monseigneur ; Cressida était ici il n’y a qu’un instant.