II
À quelque temps de là, l’occasion que cherchait l’abbé Divoire lui est enfin offerte d’avoir un tête-à-tête avec Liette. L’autre jour, déjà, chez ses parents, il a pu lui glisser en sourdine :
— Je voudrais te dire quelque chose, mon enfant. Tâche de monter une de ces après-midi à Maché.
— C’est personnel ?
— Et confidentiel.
— Il y a urgence ?
— Mon Dieu oui.
— Vous ne pouvez me parler ici ?
— Non.
— Entendu ! a dit Liette, considérablement intriguée.
Elle eût bien insisté pour savoir au moins de quoi il serait question, mais M. Daliot s’est mis à interpeller les conspirateurs :
— Hep là ! qu’est-ce que vous complotez, vous deux, dans votre coin ?
— Oh ! rien, a répondu Liette avec son aplomb ordinaire, pendant que M. le curé, gêné, cramoisi, toussait, se mouchait, pour éluder toute question indiscrète.
Elle comptait grimper au presbytère dès le lendemain. Seulement, depuis que Mr. Robert Wellstone est ressuscité, elle ne fait plus tout ce qu’elle veut.
L’histoire, d’abord, a fait le tour de la ville. Il est incroyable comme ces sortes de nouvelles se propagent rapidement lorsqu’on n’a aucun intérêt à les garder pour soi. Le feu, au long d’une traînée de poudre, ne court pas plus vite. En un clin d’œil
