l’allons pieusement ensevelir, Robert Wellstone gardera l’illusion de la patrie lointaine et poursuivra éternellement son beau rêve mystique.
« Dites-le à sa fiancée, puisse-t-elle en retirer quelque consolation et daignez agréer, Monsieur le curé, l’hommage de mes plus respectueux sentiments.
Infirmière bénévole,
« P.-S. — Je préviens la famille… »
Voilà ce que lit Denise. Et pendant que la feuille tremble dans sa main, que ne ressent-elle pas, quelle souffrance aiguë, quel déchirement dans son pauvre petit cœur qui, comme celui de M. le curé, n’a plus de larmes à donner ?
La lumière d’or dont le soleil inonde le balcon lui paraît s’assombrir tout à coup et ses yeux qui se lèvent tragiquement au ciel le voient noir, tout noir, comme en pleine nuit. Dans le même instant, la lettre lui échappe des doigts. Elle veut se soutenir au dossier d’un fauteuil, mais ses forces la trahissent et elle s’affaisse sans connaissance.
— Là ! là ! Mon Dieu… Denise ! ça ne va pas, ma petite ?
Et, pris de court par cette complication, M. le curé a très peur. Tout pantois, il ne sait à quel saint se vouer jusqu’au retour du père et de la mère qui, pour comble d’infortune, n’en finissent pas de rentrer.
