Comme le bruit lointain d’une source sonore
Du haut des harpes d’or les notes jaillissant
Font le bruit cristallin des anciennes mandores
Ou des luths que les dieux s’en allaient caressant.
La sveltesse du thème attristé, le murmure
Des flûtes chuchotant des aveux ingénus,
Tout se mêle et voici qu’on ne distingue plus
Qu’un tumulte croissant d’angoisse et d’aventure ;
Les désirs, les remords, les chants voluptueux
Fusent confusément comme dans un bruit d’aile
Et le grave regret des lents violoncelles
Pénètre doucement l’andante douloureux.
Un chant clair cependant grandit dans l’ombre et monte
Ainsi qu’un long jet d’eau par dessus les bassins,
Le violon respire, enfle la voix, surmonte
L’incertaine rumeur des instruments voisins,
