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Mais je tombe, abattu, la face contre terre,
Écrasé par le sombre et douloureux mystère
Qui plane sur les morts livides qui sont là.
Et le Doute implacable affole ma pensée :
S’il faut croire à la vie où la vie est brisée
C’est folie ! Et pourtant — qu’y a-t-il au delà ?
