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Les Funérailles
Il fait froid — Le brouillard pénètre jusqu’aux moëlles.
Il pleut — On n’entend rien que le cri des corbeaux ;
Dans la plaine on perçoit des femmes aux longs voiles,
Pèlerins qui s’en vont de caveaux en caveaux.
Puis le soir se fait nuit sans qu’il y ait d’étoiles
Au ciel noir — Sur les morts pèse un morne repos ;
Seul, j’évoque ces corps rigides dans leurs toiles
Et je cherche à voler leur secret aux tombeaux !
