— Dites-moi, si vous avez besoin de quelque avance… ?
— Merci, répond assez froidement mon ami. Le même soir, on m’informait que mon traitement venait d’être doublé.
— Vos honoraires de professeur ? Deux et deux, quatre. Quatre cents dollars par mois. Au taux actuel, un billet de mille. Ça va bien. Mes compliments.
René Leys me toise d’un seul chiffre :
— Deux mille taëls. Je veux parler de mes appointements comme chef de la Police Secrète.
— Ah ! mes meilleurs compliments !
Ceci porte en effet au sextuple mes très humbles évaluations.
Mais ceci ne résout pas mon problème : une Mandchoue peut-elle, ou non, être aimée d’un Européen, qui est moi ? Peut-elle à son tour entourer cet Européen des gestes habituels qu’on étiquette traditionnellement « amour » par simple pauvreté de notre langue, réputée riche ?
Décidément, je n’en saurai rien. Car René Leys changeant de ton et de mesure, s’empresse de me parler de son père, des projets de son père… et… (horreur !) des amours, si cette dernière prostitution est possible… des amours déplacés de son père !
Il ne me reste qu’une défense : m’endormir ! ou feindre de dormir, sciemment.
