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 Soudain que les bouillons de la folle ieuneſſe
Laiſſent noſtre cerueau, le Gris ſe peint deſſus,
Puis quitte ſon ſeiour à la froide vieilleſſe,
Il fuit autant le fol comme le pareſſeux.
 L’œil miracle des corps anime ſes flammeſches
Dans les beaux cercles Gris qui parent sa rondeur,
De-là l’Amour haultain va décochant ſes fleſches,
Et ne veut que le Gris pour Ciel de ſa grandeur.
 Mars ſe pare de Gris au jour de la bataille,
Aprés mille labeurs le Gris couure les naus :
C’est pourquoi le beau Gris denote qu’on trauaille,
Le Gris & la vertu naiſſent dans les travaux.
 Le Gris eſt le milieu de deux couleurs extreſmes,
Le milieu eſt le but que les vertus ont pris,
Puis donc que les vertus & le Gris ſont de meſmes,
Qui aime la vertu, il aimera le Gris.
 Qui te peut honorer par des loüanges dignes,
Beau Gris, le fauori du grand Roi des François,
Il a conioinct à toi tant de Palmes inſignes,
Que ie perds t’admirant & l’eſprit & la voix.

A. D. V.