(Denneville fait un geste d’impatience. Caroline se retourne.) Eh ! c’est lui, le voilà. (À haute voix.) Monsieur. (S’arrêtant.) Eh bien ! il ne m’entend pas ; comme il a l’air occupé ! (Le voyant déclamer.) Ah ! mon Dieu ! est-ce qu’il compose ? est-ce qu’il fait des vers ? lui ! un banquier ! Je voudrais bien les voir ; et si je pouvais sans bruit, pardessus Son épaule… (Elle s’avance doucement, tandis que Denneville la regarde du coin de l’œil en continuant à écrire.)
Elle y vient.
Si je-pouvais seulement lire le titre. (Lisant.) « À ma femme. »
Quoi ! madame, vous étiez là ?
Ma vue vous surprend ?
Non, vraiment ; car j’étais là avec vous.
Comment ! monsieur, il serait vrai ? c’étaient des vers pour moi ?
Vous avez donc lu ? quelle indiscrétion !
Aucune, puisqu’ils sont à mon adresse.
Sans doute ; mais encore faut-il qu’ils soient
