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Air du Pot de fleurs.
Non, vous n’avez plus rien à craindre ;
(Montrant Amélie.)
Son cœur n’étant plus courroucé,
À mon tour je cesse de feindre,
Allez, mon accès est passé.
Sur ma parole qu’on se fonde ;
À ce baiser je dois ma guérison ;
Et ce qui me rend ma raison
La ferait perdre à tout le monde.
AMÉLIE.
Comment, monsieur !
ALFRED.
C’était le seul moyen de te fléchir. M’en veux-tu d’avoir perdu la tête ?
LE BARON.
Bah ! est-ce qu’une femme ne pardonne pas toujours les folies qu’on fait pour elle ! mais ce que je ne te pardonne pas, ce sont mes plates-bandes, et mes cloches de melons.
CRESCENDO.
Ah çà, messieurs, puisque vous avez tous recouvré la raison, si vous entendiez mon air ?
LE BARON.
Après dîner.
CRESCENDO.
Au moins un petit allegro.
VAUDEVILLE.
Air de M. Mélesville.
Enfin donc un ciel plus doux
Pour vous succède aux orages ;
