Il sort, en même temps que sa femme disparaît. Émerance, seule un moment, dresse le couvert.
Émerance. — En voilà encore une !… Maman qui s’en va en emportant la loque aux poussières…
Et faute de torchon, la blonde enfant époussète la table du coin de son beau tablier flamand avec des brides. Elle déploie la nappe quand son père reparaît. Monsieur Brayant est d’assez méchante humeur.
Monsieur. — Je m’avais trompé. C’était pour de la jujube. Émerance. — Comment, papa, tu as été servir à la pharmacerie, en bras de chemise ? Monsieur (naïf). — Est-ce que ma chemise ne serait pas propre, par hasard ?
Émerance. — Mais si, évidemment ; cependant, tu es toujours si à ta façon, dà, toi… C’est comme tantôt, tu ne dois plus recevoir tes invités en pantoufles…
Monsieur. — Qu’est-ce qu’on a à dire sur mes pantoufles, puisque c’est ta mère qui me les a brodées pour mon saint ?
Émerance curant l’oreille d’une tasse du coin de son mouchoir de poche, préalablement humecté de salive :
Émerance. — Quand on sait recevoir, papa, on passe ses souliers.
