Pauline. — Le docteur ne laisse plus guère d’espoir.
Monsieur Dumortier. — À ce point-là ?
Pauline. — Le coup a été trop rude.
Madame Brayant. — Ah ! si vous étiez revenus de Paris avec nous par le train de plaisir, vous l’auriez prise en pitié. Elle ne faisait plus que gémir… Ce ne sont pas des femmes non plus… J’ai bien perdu mon Emerance, moi… Est-ce qu’on voit quelque chose ? est-ce que je ne résiste pas courageusement ? J’enrage, c’est vrai, mais personne ne le verra jamais… jamais… Les gens auraient vraiment trop bon de sourire sur mes talons quand je passerais le dos courbé. Des femmelettes, ça… Rien que des femmelettes…
Monsieur Dumortier (subitement grave). — Pauline, veux-tu descendre en bas et t’occuper du souper ?
Pauline. — Avec plaisir, bon papa Dumortier…
Et quand la fillette est sortie :
Madame Brayant (un peu interloquée). — Pourquoi éloignez-vous cette chère enfant ? Nous ne disons rien de mal.
Monsieur Dumortier. — Pourquoi je l’éloigne ? Parce que je voudrais que nous puissions parler sérieusement, ma pauvre dame, et que les enfants
