Marcel (d’une voix caverneuse). — Les prisons que je veux voir…
Madame Ramelin. — Je vous recommande aussi le Palais Royal avec le petit canon qui pette tout seul à midi quand il y a du soleil…
Pauline. — Mais il pleut toujours, Madame Ramelin.
Madame Brayant. — Et vous tous vous oubliez la tombe du poète Monsieur Musset, sur laquelle une femme voilée inconnue vient, tous les matins, déposer un bouquet de violettes et arroser un saule…
René (à Henri, imitant les bourgeois). — Et toi, Henri ?
Henri. — Ce que je veux voir ? Montmartre en fête sur un plat d’argent avec de petits rats morts tout autour…
Scandale. M. Brayant intervient à nouveau.
Monsieur Brayant. — Et vous, Dumortier ? Vous n’avez encore rien dit…
Monsieur Dumortier. — Ce que je verrai : mon fils… Mon Jean qui est tout ce que je trouve de plus admirable au monde, Brayant.
Enfin, dans le wagon surchauffé, où les vêtements mouillés donnent un relent d’étuve, on finit par trouver un peu de
