Madame Ramelin. — Un voleur ?
Madame Brayant. — Un accident ! Il a été bien près, allez, l’accident : deux trains qui ont manqué se rencontrer dans la nuit…
Hector. — Mais, enfin, calmez-vous, maman… puisqu’il ne s’est rien passé.
Madame Brayant. — Qu’est-ce que vous en savez, beau-fils ? Il pouvait bien se passer quelque chose, tout de même.
Monsieur Spielweg (se rasseyant). — Ça n’a pas le sens, tout de même, de vous faire ainsi tourner le sang.
Marcel. — Allons donc. Du sang-froid, que diable !
Madame Brayant (s’éventant de son mouchoir de poche). — Mes pressentiments, Monsieur le commissaire… Nous n’arriverons jamais qu’en bouillie.
Monsieur Spielweg (s’adressant à son voisin). — Pardon, Monsieur l’étudiant. Ne pourriez-vous pas me dire, puisque nous sommes réveillés, à quelle heure nous verrons la rive étrangère ?
Henri (étonné). — La rive étrangère ?
René (expliquant). — Monsieur veut sans doute, demander quand on franchira la frontière ? C’est une façon plus poétique…
