Marie. — Mais, oui, Madame, je pousse. (Coup de sonnette.) Madame ?
Madame Ramelin. — Qu’est-ce qu’il y a encore donc, Marie ?
Marie. — Est-ce que je puis bien cesser de pousser parce qu’on sonne ?
Madame Ramelin (bondissant). — Comment, on sonne ? Et vous êtes encore là. Et vous ne courez pas ouvrir ?
Marie (sortant sans aucune précipitation). — Voilà aussi ce que c’est. Si Madame n’avait pas voulu que je ferme la porte, les gens auraient bien monté en haut tout seuls…
Trois minutes plus tard, Marie reparaît, toujours aussi nonchalante.
Marie. — C’est le Monsieur Dumortier.
Madame Ramelin. — Et où est-il donc cet excellent ami ?
Marie. — Je lui ai dit d’attendre en bas dans le collidor, rapport qu’il est tout dégouttant…
Madame Ramelin. — Que rabotez-vous là ?
Marie. — C’est qu’il pleut à verse, maintenant.
Madame Ramelin. — Ah ! c’est trop fort, Marie,
