Madame Brayant. — Nous voudrions bien avoir, pour ce soir, une demi-douzaine de pistolets sur le pavé avec de la demi-tête pour prendre en chemin de fer. Nous devons passer la nuit dans notre compartiment, da.
Monsieur Spielweg. — Avant une heure, les pistolets seront à votre porte.
Monsieur Brayant (au moment de sortir). — Alors, vous ne venez pas à Paris avec nous, Monsieur Spielweg ?
Monsieur Spielweg (soudain rêveur et se grattant le sommet du crâne avec la pointe du crayon à tout faire). — Ce n’est pas l’envie qui me manque, Monsieur Brayant. Ce n’est pas l’envie, mais il serait nécessaire que je ferme ma boutique comme pour un enterrement. C’est que je suis encore vieux jeune homme, da, moi.
Madame Brayant (coupant court aux doléances). — Au plaisir de vous revoir, Monsieur Spielweg.
Monsieur Spielweg (médusé derrière son comptoir de marbre). — Serviteur, Madame et la compagnie.
