danseur de corde se casse les reins et où la femme devient capable des pires folies.
SUZANNE. — Eh ! oui, je sais bien que je vais tomber, que ce n’est plus qu’une question de temps, que je tombe déjà, mais qu’y faire et à quelle amitié m’attacherai-je au bord du gouffre béant qui m’attire ?
Mme de RYVÈRE. — Me répondras-tu franchement, comme une honnête petite femme à sa grande sœur qui l’interroge ? comme à son confesseur ?
SUZANNE (haussant les épaules). — À un confesseur, on ment toujours.
Mme de RYVÈRE. — Alors, c’est à la sœur que tu répondras. Ce Margeret ?
SUZANNE (avec un rire forcé). — De ce côté là, rien à craindre… rien… rien… rien, te dis-je.
Mme de RYVÈRE. — Ton rire sonne faux, Suzon.
SUZANNE (la regardant dans les yeux et d’une voix sourde). — Vraiment ? prouve-le.
Mme de RYVÈRE. — De son baiser, ne reste-t-il rien ?
SUZANNE. — Où ?
Mme de RYVÈRE. — Sur ces jolies lèvres-là ?
