Hier d'un trait de feu de mon oeil,
Qui pénétra toute la terre,
Je mis au règne du cercueil
Une étrange et cruelle guerre :
Car ce trait d'oeil si furieux,
De qui les facultés font des coups effroyables,
Saccagea, dévora tous ces nocturnes lieux,
Et brûla quasi tous les Diables.
Mais, ventre, quel bouleversement,
Mes yeux quasi sur toutes choses
Agissent monstrueusement,
Et font mille métamorphoses :
Mais dessus les corps féminins
Toutes leurs facultés ont perdu leur science,
Et mes regards leur sont si sots et si badins,
Que toutes fuient ma présence.
STANCES DE MATAMORE.
Hé bien, que dites-vous de cet oeil sourcilleux ?
Ne suis-je pas merveilleux,
Bien composé, bien fait, bien beau, bien estimable,
Bien touillant, bien gentil, bien poupin, bien charmant,
Bien rude, bien cruel, bien fort, bien assommant,
Bien meurtrier, bien sanguin, et bien épouvantable ?
Ô quand je fais agir mes yeux, ou mes revers,
