Page:Scarron - Oeuvres Tome 7 - 1786.djvu/177

Sans souffrir donc que la rime trop forte
Loin du sujet plus long-tems nous emporte,
Irritons-nous, et la plume à la main,
Faisons la guerre à tout le genre humain.
Et ce n’est pas une maligne envie
Qui m’ait causé cette misanthropie ;
Je hais ce vice, et ne suis point de ceux
Qui ne sauroient souffrir un homme heureux.
Mais qui, grand dieu ! pour peu qu’il sache écrire,
Peut s’empêcher de faire une satyre,
Quand tout est plein d’impertinens divers ?
Qui peut, grand dieu ! ne point faire des vers ?
Non de ces vers de quelqu’ame damnée,
De quelqu’amant mal en sa destinée,
Qui va conter ses maux de point en point
Aux durs rochers qui ne l’écoutent point :
Non de ces vers de la belle Amarante,
Où quelque fat de ses faveurs se vante,
Et fait grand bruit des plaisirs qu’il n’a pas,
Et c’est ainsi qu’on baise de cent pas :
Non de ces vers tels qu’en fait et qu’en gâte
Un pauvre auteur qui travaille à la hâte,
Et qui pressé de son méchant habit,
Fagotte une ode à quelqu’homme en crédit :
Non de ces vers dont mille faux Corneilles
Tous les hivers fatiguent nos oreilles,
Vers ramassés, éclatans d’Oripeau,
Qui font donner la cour dans le panneau :
Mais ce n’est pas une grande merveille,
Tout ignorant se surprend par l’oreille,
Et juge mieux des canons et galans,
Que des vers forts, naturels ou galans :
Non de ces vers dont la fin est de plaire,
Mais des chagrins qu’enfante la colére,
Tels qu’autrefois Horace et Juvenal,
Ou bien quelqu’autre illustre original,
Ont décochés à l’envi l’un de l’autre
Contre leur siécle, en tout passant le nôtre,
Hors en fâcheux, en quoi sans vanité,
Sur les Romains nous l’avons emporté.
Oh, qu’il en est de genres et de sectes,
De ces fâcheux pires que des insectes !
Oh, qu’il en est dans les murs de Paris,
Sans excepter messieurs les beaux-esprits,