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"Le seul dieu Bacchus, disait-elle,
Est digne de notre pucelle :
Par la mordondienne ! il l’aura,
Le trouve mauvais qui voudra !
Il n’y a promesse qui tienne,
Il l’aura par la mordondienne !
Oui, par la mordondienne, oui ! "
Ce grand bruit de plusieurs oui,
Et répandu par la province,
On sut que la femme du prince
Etait depuis peu loup-garou,
Mordant les gens comme un chien fou,
Roulant les deux yeux de sa tête,
Et bruyant comme la tempête,
Trop pleine moitié de bon vin,
Et moitié de l’esprit divin,
Et que Bacchus, aussi fou qu’elle,
Je ne dis pas de la pucelle,
Mais de vin, comme elle, trop bu,
De plusieurs avait été vu,
D’un thyrse faisant plaie et bosse,
Et paré d’un habit de noce,
Barbe rase, et les crins épars,
Comme on voit quelque jeune gars,
Durant la pénible journée
Qu’il se charge d’un hyménée.
Ainsi partout l’on racontait
Et partout ainsi l’on mentait,
Car ni vin brouillait sa cervelle,
Ni Bacchus était avec elle ;
Mais seulement l’esprit d’Enfer
Qui la puisse bien étouffer,
Dans le sien excitait la rage,
Pour rompre un pauvre mariage.
Les dames du pays latin,
Susceptibles d’un avertin,
A ces bruits prennent la campagne,
Vites comme chevaux d’Espagne,
Et formant un gros escadron,
Au son cassé de maint chaudron