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A-t-il remis le cul sur elle,
Patatras, il choit de plus belle.
Phlégyas fait là des sermons ;
Outre qu’ils sont mauvais, fort longs,
Comme ceux qu’on fait au village,
Personne n’écoute, il enrage,
Il s’égosille de crier ;
Chacun a peur de s’ennuyer,
Et s’enfuit en faisant la moue.
Il pousse sa voix, il s’engoue,
Prônant à ces malicieux :
Soyez justes, craignez les Dieux.
Cette sentence est bonne et belle,
Mais en Enfer de quoi sert-elle ?
Faire là des sermons si beaux,
C’est donner des fleurs aux pourceaux.
Celui-ci vendit sa patrie,
Celui-là (voyez, je vous prie,
Le luxurieux animal)
Mit une propre fille à mal.
Certes, pour bien conter les choses
Qui dans cet Enfer sont encloses,
Pour en dire tous les tourments
Il me faudrait plus de cent ans,
Plus de cent langues éloquentes,
Comme des clairons éclatantes,
La voix comme un bruit de canons,
Et l’haleine des Aquilons."
La vieille, après cette hyperbole,
Pour un temps perdit la parole,
Et puis, ayant fait un hoquet,
Reprit en ces mots son caquet :
"Voilà, mon bon seigneur Enée,
Tout ce que de la gent damnée
Je vous dirai pour le présent.
Venez faire votre présent.
Je vois déjà les murs de fonte,
Comme un livre ancien raconte,
Que les Cyclopes ont bâtis,
Qui n’étaient pas des apprentis.