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Vous feriez cent signes de croix ;
Moi-même à peine je le crois,
Moi qui l’ai vue, à la malheure,
Et qui de souvenir en pleure !
Quand sire Hercule s’en servait,
Non plus de fatigue il avait
Que s’il eût tenu quelque plume,
Quoiqu’aussi lourde qu’une enclume,
Et pesante deux fois autant
Que celle qui vous trouble tant ;
La même, dont votre grand frère
Eryx se servait d’ordinaire,
Dont depuis j’ai fait des exploits,
Desquels le moindre en vaut bien trois,
Lorsqu’avec ma vigueur première,
J’avais ma valeur tout entière.
Le ceste est encore taché
Du sang et du cerveau séché,
Quand Hercule, après mainte touche,
Lui fit un abreuvoir à mouche,
De son ceste, dont il tacha
Celui-ci, quand il le toucha.
Je suis homme sans simagrée :
Si votre grand Darès l’agrée
Et ne m’en veut jamais de mal ;
Je vais l’étriller en cheval ;
Mais, si mon ceste l’épouvante,
S’il trouve l’arme trop pesante,
De laquelle jadis Eryx
Des forts a remporté le prix,
Que d’autres cestes on me donne,
Et je veux que l’on me chaponne,
Si dans deux coups on ne verra
A qui le bœuf demeurera,
Pourvu qu’avec la bonne grâce
D’Aeneas la chose se fasse,
Et d’Acestes mon bon seigneur.
— Vous parlez en homme d’honneur,
Dit Aeneas ; ça, qu’on m’apporte
Deux cestes d’une même sorte."