Et les cornes s’étant en grégue embarrassées,
L’infortuné Japhet, et ses belles pensées,
Ayant été long-tems dans l’air bien secoué,
(Sans cornade pourtant, dont le ciel soit loué)
S’est à la fin trouvé couché sur la poussiére,
Foulé de coups de pieds d’une étrange maniére.
On le remporte à quatre, et je viens tout exprès
Vous faire le récit de ce triste succès.
Mais notre secretaire est vêtu comme un prince,
Que diable a-t-il donc fait de son juste-au-corps mince ?
Dom Roc Zurducaci n’est plus un écrivain,
Il épouse aujourd’hui Léonore, ou demain.
Et mon maître ?
Et ton maître, il prendra patience.
Cela nuira beaucoup à sa convalescence.
Comme un valet toujours dit tout ce qu’il a vu,
Je m’en vais lui conter la chose à l’impourvu.
Ma niéce, approchez-vous : dedans la promptitude,
Je vous ai tantôt fait un traitement bien rude :
Mais je crois me remettre assez bien avec vous,
En vous faisant présent d’un si parfait époux.
Votre bonté me rend et muette et confuse,
Et mon crime est si grand…
Votre choix vous excuse,
Monsieur, je vous la donne.
Et moi, je la reçoi,
Comme un bien qui me rend aussi riche qu’un roi.
