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— Tu nous écriras, Olympe !
— Oui, oui.
— À moi, à moi, s’écrie-t-on de toutes parts.
— Je vous écrirai à toutes ; adieu !
— Ne nous oublie pas.
— Oh ! c’est impossible !…
Le cocher fouette ses haridelles, la porte du pensionnat est fermée ; Olympe est décidément perdue pour ses jeunes amies dont le désespoir prit alors un tel degré de violence que Mlle Desrosiers crut devoir accorder un congé général pour le reste de la journée. À quelque chose malheur est bon.
