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sur la muraille, est-ce qu’il y a une seule pierre que je n’adore pas ?... Est-ce que l’on vole sa propre vie et son propre sang ?... Et dire que ma bonne mère n’est pas là !... (C’est le nom qu’elle donnait à Madame Van der Lys). Ah ! si elle était là... elle vous ferait rentrer sous terre avec votre vol !... Mais je suis seule, n’est-ce pas ?... et l’on m’accuse parce que je suis une bohémienne,... parce que j’ai volé quand j’étais petite... Et l’on m’appelle voleuse !... voleuse !... voleuse !.... On m’appelle voleuse ! !... »
Elle retomba sur le lit en sanglotant.
Balthazar n’y tint plus : il se mit à genoux devant le lit, et de sa voix la plus humble, la plus suppliante, comme s’il eût été lui-même le coupable :
