Guy, surélevant la voix. — Je te dis : « Combien que t’as d’autos ? »
René, croyant à une plaisanterie, rit d’un rire plein de fossettes. — Mais Les enfants n’ont pas d’autos.
Guy, haussant les épaules. — Ben, si les parents en ont, c’est kif-kif. Combien que ton père a d’autos, si t’aimes mieux ?
René, un peu confus, légèrement inquiet. — Il en a pas.
Guy, important. — Moi, j’en ai cinq. Papa répète tout le temps que, quand on en achète pas un neuf tous les ans, on n’a que des casseroles. Alors il revend la patraque, et il rachète ce qu’y a de plus cher.
René, absolument incompétent et abruti par ces révélations, garde de Conrart le silence prudent.
Guy, — Quelle marque que tu préfères ?
René, abasourdi. — La marque ? La marque de quoi ?
Guy, impatienté. — Tu comprends donc rien ? Je te demande : « Aimes-tu mieux les de Dion, les Serpollet, les Diétrich, les Mercédès, les… ? »
À ce moment, apparaît dans l’allée une dame divinement habillée d’une robe blanche valant une fortune, où la broderie anglaise, la valenciennes, l’irlande, les tulles, se fondent pour en-
