crûment mises en lumière, ses revets de beauté.
Je ne sais plus quel philosophe prétendait que le laid est un élément très esthétique dans l’art comme dans la littérature.
Je crois la chose également vraie en ce qui concerne notre harmonie particulière.
Une femme ne devient laide irrémédiablement, et même un peu ridicule, que lorsqu’elle éprouve la fausse honte de son visage ainsi que des formes que Dieu lui a données, et qu’elle s’essaie, par des moyens factices, à rattraper une beauté qui fuit. — Teindre la couleur de ses cheveux ; métamorphoser, en chairs péniblement roses, une peau mate qui n’est point sans attraits ; forcer une taille à sembler imposante, alors que la qualité en est menue ; étouffer une gorge puissante en quelque carcan oppresseur : tout cela n’est que ruses maladroites, stratagèmes de mauvais aloi, qui soulignent, au lieu de les excuser, les défectuosités d’une femme.
Il vaut mieux attaquer l’ennemi de front, et convenir franchement de ses imperfections, quitte à se refaire une beauté personnelle des restes d’une laideur.
Ainsi, une bouche trop grande peut sourire agréablement ; des yeux trop petits s’animer
