lique machine s’arrête, exigeant sa ration d’essence, le propriétaire, triomphant, s’exclame :
— Mes amis, nous venons de faire cent soixante-quinze kilomètres en une heure cinquante-deux minutes ! Qu’est-ce que vous dites de cela ?
Et rien n’arrête ces intrépides chauffeurs : ni le danger des précipices, ni la sinuosité des routes tournantes surplombant les torrents, ni la difficulté des montées à pic, ni les descentes effarantes. Ils se racontent leurs prouesses entre eux et commentent les catastrophes avec un sang-froid imperturbable.
— Mon cher, je suis monté au Lautaret en une heure trente-sept minutes : j’ai avalé, là haut, une tasse de café noir, et je suis redescendu prendre ma douche à Uriage, avant déjeuner.
— Moi, mon cher, je suis parti avant-hier d’Uriage à sept heures du matin : à neuf heures, j’étais entre les mains de mon masseur, à Aix-les-Bains…
La conversation des automobilistes convaincus roule rarement sur d’autres impressions de voyage que celles de la vitesse et du kilomètre.
Parfois, on apprend qu’un auto a sombré dans l’abîme, faisant un mort et plusieurs blessés, retombés par miracle sur des branchages bor-
