— Vous savez, dit Hermine, ce n’est pas toujours aussi désert ; il y a quelquefois du monde, le soir : une dizaine de personnes ; le dimanche, les spectateurs se comptent par des quinze, seize, ou dix-sept. Je vous dis que rien n’est plus familial que cette plage.
L’exécution était atroce.
— On croirait entendre bouillir un pot-au-feu.
Vous faites toujours de l’esprit, monsieur de Noirof : nous nous trouvons dans un bouillon Duval.
C’était un des pavillons édifiés par la maison Duval, en 1889, à l’exposition universelle. La municipalité de Mers l’avait retapé, l’avait mis en ragoût, et en avait fait le temple de la musique de l’endroit.
— Cela sent encore la friture, dit Mauri.
— Taisez-vous, ordonna une voix derrière lui.
C’était le commissaire du casino.
