pas qu’il avait joué dans tout ceci un rôle dont il s’était promis moins de gloire que de profit, et qui allait lui rapporter autant de profit que de gloire. Ainsi, à quelque point de vue qu’il se plaçât, Étienne Jolibois n’apercevait que ruine, désastre, humiliations. Abandonner la partie, il ne pouvait s’y résigner. Il pensait à ses quatre-vingt mille francs, aux avances de fonds qu’il avait faites pour radouber Galaor et son maître, au dîner qu’il avait payé la veille, aux cent écus que l’enragé vicomte, sous prétexte de tuer le temps, lui avait gagnés au lansquenet ; pour supplément de calamité, il pensait aussi à la clientèle de M. Levrault, qu’il sentait près de lui échapper, et il se demandait avec rage si décidément il serait le niais de la farce, le Géronte de la comédie, le Cassandre de la pantalonnade. Qu’imaginer ? Il se rongeait les poings.
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