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Le 19. Au salon, neuf heures du soir.
Mme de Dorton. — Mme Lacour ne vient pas ?
Moi. — Elle est souffrante.
M. X…, à demi-voix. — Et maussade.
Moi. — C’est ce qui arrive quand on est malade.
M. X… — Vous plaît-elle ?
Moi. — Je ne sais pas. Quant au physique, je la trouve charmante.
M. X… — Vous aimez cette figure-là ? Je la déteste. Quelle bégueule !
Moi. — Vous êtes sévère. C’est une femme fort malade.
Lui. — Grimaces !
Moi. — Je ne crois pas que cette retraite soit volontaire, ou bien elle n’est pas coquette.
Lui. — Comment pouvez-vous la dé-
