vous, il faut préciser le genre, je vois cela. N’importe, vous avez vu ces belles chercheuses d’aventures ; quand je dis ces belles…, vous allez peut-être me reprocher de ne pas faire accorder le nombre plus que le genre…, car il n’y en a qu’une de belle ! L’autre…, c’est, je crois, la petite sœur du géologue…, est tout au plus passable. Vous savez que monsieur… comment l’appelez-vous ?… votre ami ? n’importe, vous savez qui je veux dire : il l’épouse !
— Je n’en sais rien du tout ; mais, si vous le croyez, si vous l’avez ouï dire, comment avez-vous eu le mauvais goût de faire des plaisanteries, l’autre jour, sur ses relations avec… ?
— Avec qui donc ? Qu’est-ce que j’ai dit ? Vrai ! je ne m’en souviens plus ! On dit tant de choses dans la conversation ! Verba volant ! N’allez pas croire que je sache le latin ! Qu’est-ce que j’ai dit ? Voyons ! dites donc !
Je ne répondis pas. J’étais plein de dépit. Je m’enferrais de plus en plus ; j’avais envie de chercher noise à ce Moserwald, et pourtant il fallait prendre tout en riant ou le laisser lire dans mon cerveau bouleversé. J’eus beau essayer de rompre l’entretien en lui montrant les beaux troupeaux qui passaient près de nous, il y revint avec acharnement et il me fallut nommer madame de Valvèdre. Il fut aveugle ou charitable : il ne releva pas l’étrange physionomie que je dus avoir en prononçant ce nom terrible.
— Bon ! s’écria-t-il avec sa légèreté naturelle ou
