role que de me condamner à l’intolérable ennui de la solitude ?
» L’ennui ! c’était là sa plaie et son effroi. C’est là ce que j’aurais voulu guérir en lui persuadant de devenir artiste, puisqu’elle avait un vif éloignement pour les sciences. Elle prétendit que je méprisais les arts et les artistes, et que je voulais la reléguer au plus bas étage dans mon opinion. C’était me faire injure et me reléguer moi-même au rang des idiots. Je voulus lui prouver que la recherche du beau ne se divise pas en études rivales et en manifestations d’antagonisme, que Rossini et Newton, Mozart et Shakspeare, Rubens et Leibnitz, et Michel-Ange et Molière, et tous les vrais génies, avaient marché aussi droit les uns que les autres vers l’éternelle lumière où se complète l’harmonie des sublimes inspirations. Elle me railla et proclama la haine du travail comme un droit sacré de sa nature et de sa position.
» — On ne m’a pas appris à travailler, dit-elle, et je ne me suis pas mariée en promettant de me remettre à l’a b c des choses. Ce que je sais, je l’ai appris par intuition, par des lectures sans ordre et sans but. Je suis une femme : ma destinée est d’aimer mon mari et d’élever des enfants. Il est fort étrange que ce soit mon mari qui me conseille de songer à quelque chose de mieux.
» — Alors, lui répondis-je avec un peu d’impatience, aimez votre mari en lui permettant de conserver sa propre estime ; élevez votre fils et ne compromettez
