C’est vrai ! Il y a trente ans, on ne connaissait pas ça, le progrès !
Ah ! madame ! voilà M. de Dunières qui va trouver sa rime favorite ; il va parler de ses engrais.
Dunières !
Je suis à vous, marquise ! (À Urbain.) Moi, mon cher, mes engrais végétaux m’ont donné des résultats exceptionnels.
Quand je vous le disais !
À l’heure qu’il est, on enfouit mes féveroles de septembre ; j’en espère encore mieux que de mon lupin blanc d’il y a deux ans, que je semais à raison de deux hectolitres par hectare et qui…
Dunières !
Je suis à vous. (À Urbain.) Essayez-en.
Non ! je vends mes terres.
Je sais pourquoi ; mais…
Mais pas un mot à ma mère !… Elle l’apprendra toujours trop tût.
Brave garçon !
Dunières ! Comment ! je vous dis du mal de la campagne, et voilà que vous retombez dans vos lupins et dans vos féveroles ! Parlez-nous plutôt beaux-arts, monuments.
