ce petit bout de papier crayonné si promptement contenait tant de choses auxquelles j’avais songé, et qui réapparaissaient de nouveau avec la traduction des objets dont j’avais savouré la couleur et la forme.
Nous avons poussé, encore une fois, jusqu’à l’anse du grand rocher noir. Amyntas s’est donné la satisfaction de l’escalader tout entier, pour se réchauffer d’un bain pris résolûment avec ses habits dans la Creuse à la manière de Moreau ; mais Moreau est amphibie et ne sent ni l’eau ni le soleil, tandis qu’Amyntas s’enrhume comme un simple petit mortel.
Les trente jours de chaleur tropicale qui viennent de passer sur notre beau pays n’ont fait que dilater la verdure ; les arbres sont aussi fastueux de feuillage qu’en juin, et, sous leur ombrage épais, les petites sources murmurent encore et les mousses veloutent le rocher. Les buis sauvages qui tapissent les talus ont toujours leur air de fête des Rameaux. Mais les fleurs ont fait leur temps, les prés sont fauchés, les vaches et les chèvres broutent partout, et les moissons achèvent de tomber sous la faucille.
