tait jamais du village sans cette tenue de rigueur. Il eût craint de ressembler à un paysan, si, comme Émile, il eût endossé une blouse et porté un chapeau gris à larges bords.
Si le costume bourgeois de notre époque est le plus triste, le plus incommode et le plus disgracieux que la mode ait jamais inventé, c’est surtout au milieu des champs que tous ses inconvénients et toutes ses laideurs ressortent. Aux environs des grandes villes, on en est moins choqué, parce que la campagne elle-même y est arrangée, alignée, plantée, bâtie et murée dans un goût systématique, qui ôte à la nature tout son imprévu et toute sa grâce. On peut quelquefois admirer la richesse et la symétrie de ces terres soumises à toutes les recherches de la civilisation ; mais aimer une telle campagne, c’est fort difficile à concevoir. La vraie campagne n’est pas là, elle est au sein des pays un peu négligés et un peu sauvages, là où la culture n’a pas en vue des embellissements mesquins et des limites jalouses, là où les terres se confondent, et où la propriété n’est marquée que par une pierre ou un buisson placés sous la sauvegarde de la bonne foi rustique. C’est là que les chemins destinés seulement aux piétons, aux cavaliers ou aux charrettes offrent mille accidents pittoresques ; où les haies abandonnées à leur vigueur naturelle se penchent en guirlandes, se courbent en berceaux, et se parent de ces plantes incultes qu’on arrache avec soin dans les pays de luxe. Émile se souvenait d’avoir marché pendant plusieurs lieues autour de Paris sans avoir eu le plaisir de rencontrer une ortie, et il sentait vivement le charme de cette nature agreste où il se trouvait maintenant. La pauvreté ne s’y cachait pas honteuse et souillée sous les pieds de la richesse. Elle s’y étalait au contraire souriante et libre sur un sol qui portait fièrement ses emblèmes,
