— Ne pensez-vous pas aussi que ce valet de chambre, dépité de perdre sa place, avait voulu vous en dégoûter en vous faisant des contes effrayants ?
— Oui, monsieur, je l’ai pensé.
— Encore un mot, dit l’abbé en se levant. Vous n’avez jamais rien entendu, j’en suis certain ; mais n’avez-vous jamais remarqué sur les murs quelque dégradation causée par des projectiles quelconques ?
— Non, monsieur, jamais ; mais, quand je suis arrivé ici, on venait de recrépir, et mon prédécesseur m’a dit que le plafond et les murailles étaient criblés de boulets.
— De boulets ? C’était risquer d’effondrer le château ! N’était-ce pas plutôt des balles ?
— Il a dit des boulets ; mais monsieur peut bien penser que je n’en ai rien cru !
— Avez-vous quelque motif de croire aux balles ?
— Ça, c’est différent ! Pendant un temps, M. le marquis a fait des fusils et des pistolets. Mais je n’en ai jamais vu faire.
— Alors, je crois que tout s’explique, reprit l’abbé,
