— Oui, la jeune dame qui épouse, à ce qu’on dit, M. Octave.
Le chevalier garda le silence ; mais sa main trembla en reposant son verre sur la table. Il venait de recevoir en plein cœur une profonde blessure.
— Mais je dis, moi, reprit Labrêche, que ce mariage-là n’est pas encore fait. Je sais ce que je sais !…
— Que savez-vous ? dit le chevalier avec humeur. Vous ne savez rien !
— Pardon, monsieur !… Vous êtes peut-être la cause que ça ne se fera pas.
— Moi ? comment ça ? Vous rêvez !
— Non, monsieur ; tout à l’heure, dans la galerie, j’ai entendu des mots… Madame de Sévigny était fâchée contre lui et lui défendait de se moquer de vous.
— De se moquer ?
— Oui, monsieur, oui ! M. Octave est un mauvais plaisant qui s’est moqué de monsieur toute la matinée et qui s’est permis de lui donner un sobriquet déjà passé, grâce à lui, de bouche en bouche.
— Vraiment ! Quel sobriquet ?
