— Il ne faut pas que je parle de cela ; mon père me l’a défendu.
— Dans la crainte que l’on ne se moque de sa sœur ; mais il n’a pas craint cela de moi, puisqu’il m’a dit de lui demander mon destin à la chasse.
— Et elle vous l’a dit ?
— Elle me l’a dit. Où a t-elle pris sa science ?
— Elle l’a prise où elle la prend encore : dans les cascades où pleurent les filles mortes d’amour, et sur les lacs où les hommes du temps passé reviennent.
— Elle marche donc encore ?
— Elle n’est pas vieille, elle a cinquante ans.
— Mais je la croyais infirme ?
— Elle marcherait plus vite et plus loin que vous.
— Alors elle est malade dans ce moment-ci, puisqu’elle reste couchée pendant que l’on se met à table ?
— Elle n’est pas malade. Elle est fatiguée souvent comme cela, quand elle a été debout pendant trop longtemps.
— Je croyais qu’elle ne travaillait pas ?
— Elle ne travaille pas ; elle parle ou elle marche, elle chante ou elle prie, et, que ce soit la nuit ou le jour, elle veille jusqu’à ce que la fatigue la fasse tomber. Alors elle dort si longtemps, qu’on la croi-
