— Je m’en aperçois, monsieur Tebaldo. Vous dites que ce Waldo demeure au Stollborg ? Il aurait donc fait ce tableau tout exprès et d’après nature ? Si promptement ! ce n’est pas probable. La ressemblance de son décor avec le donjon est une chose fortuite.
— Je ne le pense pas, monsieur le baron ; Waldo a une grande facilité, et il peint comme il improvise.
— Vous le connaissez donc ?
— Oui, monsieur le baron.
— Quel est son vrai nom ?
— C’est ce que je dirai à M. le baron, si la somme que je lui ai demandée ne lui paraît pas exorbitante.
— De quel intérêt peut être pour moi de savoir son nom ?
— Un intérêt immense… et capital…
La manière dont le prétendu Tebaldo prononça ce mot parut faire quelque impression sur le baron.
— Vous dites, reprit-il après une pause, que la personne est morte ?
— Stenson l’affirme.
— Et vous ?
— J’en doute.
— Christian Waldo le sait peut-être ?
— Christian Waldo ne sait rien.
