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PARIS (rue Pigalle, 16).
Décembre 1839.
Il s’est passé ces jours-ci un fait assez étrange au temps où nous sommes. Dans une réunion de Polonais émigrés, un certain poète assez médiocre, dit-on, et quelque peu jaloux, a récité une pièce de vers, adressée à Mickiewicz, dans laquelle, au milieu des éloges qu’il lui prodiguait, il se plaignait avec un dépit sincère, mais qui n’était pas de mauvais goût, de la supériorité de ce grand poète. C’était, comme on le voit, un reproche et un hommage à la fois. Mais le sombre Mickicwicz, insensible à l’un, comme à l’autre, se lève et lui improvise, en vers une réponse, ou plutôt un discours, dont l’effet a été prodigieux. Personne ne peut dire exactement ce qui s’est
