qu’il fallait faire cet acte de bienséance très décemment, mais me bien garder d’outrager la sagesse divine et la raison humaine jusqu’à croire que j’allais manger mon Créateur.
Ma docilité naturelle fit le reste. J’appris le catéchisme comme un perroquet, sans chercher à le comprendre et sans songer à en railler les mystères, mais bien décidée à n’en pas croire, à n’en pas retenir un mot aussitôt que l’affaire serait bâclée, comme on disait chez nous. La confession me causa une répugnance extrême. Ma grand’mère, qui savait que le bon curé de Saint-Chartier parlait et pensait un peu crûment, me confia à un autre bon vieux curé, celui de La Châtre, qui avait plus d’éducation, et qui, je dois le dire, respecta l’ignorance de mon âge et ne m’adressa aucune de ces questions infâmes par lesquelles il arrive souvent au prêtre de souiller, sciemment ou non, la pudeur de l’enfance. On ne mit entre mes mains aucun formulaire, aucun examen de conscience, et on me dit simplement d’accuser les fautes dont je me sentais coupable.
Je me trouvai fort embarrassée. J’en voyais bien quelques-unes, mais il me semblait que ce n’était pas assez pour que M. le curé pût s’en contenter. D’abord j’avais menti une fois à ma mère pour sauver Rose, et souvent depuis à Deschartres pour sauver Hippolyte. Mais je n’étais pas menteuse, je n’avais aucun besoin de l’être,
